sábado, 30 de junio de 2018

Desde la noche... / Gustavo Borga


Desde la noche
que interrumpieron
su sueño
la niña
comenzó a tejer

Tejió
veinte años

Terminé
dijo un día
y arrojó la red

sobre sus padres.


De Patitos degollados.
Ed. De Autor.

jueves, 28 de junio de 2018

miércoles, 27 de junio de 2018

Si hubiéramos acertado a levantar... / Claudia Huergo


Si hubiéramos acertado a levantar una casa donde guarecernos
y no un guadal
un domicilio por fuera de la intemperie.
Igual la tormenta nos encontraría
sin dónde caer
a medio levantar la ropa
el rancho
a medio vestir
a medio llenarse los ojos de arena
el pelo de arena
la casa de arena.

Acá el viento también empuja
arrojarse al mundo
siempre desde la misma piedra.


De Lobo alucina.
Borde Pedrido, 2018.

lunes, 11 de junio de 2018

La hoja que veo debajo del tilo / Alexis Comamala


La hoja que veo debajo del tilo
en este lunes gris de junio
no es un pájaro
¿pero como si lo veo aletear?
¿lo veo hurgar la vereda?
Pero esto no es un gorrión
el viento avanzó
velo la forma y el disfraz
entonces
entre lo que pienso y lo que veo
no hay cordura
no hay unidad no hay certerza que me pueda decir
a dónde vamos
quiénes somos
como vendremos mañana a devastar al rey

Alexis Comamala

miércoles, 6 de junio de 2018

Andrés Nieva / Una canción rimada


Hoy no tengo ganas de pensar.
Elijo juntar el frío
en el abrigo
de viejo roperos.
Hoy no quiero
robarle el sol
a los lomos de los perros. Hoy no quiero
ver las hojas amarillas
que arrastra el barrendero.
Hoy no tengo ganas de ver
ni siquiera
escuchar pelear a Los gorriones.
Hoy tan sólo hoy
quiero levitar
irme sin cenar
seguir leyendo Knut Hamsun 
y dormirme con el ventilador 
aunque haga frío.

sábado, 2 de junio de 2018

Los gatos de Schopenhauer / Jorge Leonidas Escudero




El fabricante de gatos


quiere hacerlos baratos:


junta al gato con la gata


para que se reproduzcan


pero ellos protestan,


juran que no es posible y escapan


hasta que aturdidos por la luna acceden.


Es que se creen víctimas de un cuento


unidos para enemistarlos con el perro,


asediar ratas y mear sillones.


Todo sin objeto.


Los gatos se retuercen y gritan,


bufan ásperamente


y por último se acoplan a regañadientes


sabiendo que ha habido injusticia.



Adornan almohadones y uno los cree felices


cuando en verdad dormitan resentidos,


aburridos de la vida,


 conscientes de que están comiendo mezquindades


para mayor gloria de nadie.





De Umbral de salida, 1990

viernes, 1 de junio de 2018

Las arañas de Mr. Robert Lowell / Alfredo Veiravé




Nunca sabré cómo se sustentan en el aire los

   grandes trasatlánticos llenos de pasajeros que viajan de un

continente a otro sobre el mar sobre las ciudades y

   tampoco

cómo las arañas de mi jardín sin turbinas o reactores

   transportan

esos hilos suaves donde quedan atrapadas las (tontas) moscas

y las miradas de los distraídos.  Más o menos como en un poema

(un infierno musical del Bosco)

o la traición de estas apariciones.  ¿Y quién ignora

cómo puede soportar el pecho del hombre

por qué tiempo la ausencia del amor o el reposo del fuego?

No obstante sentimos la atracción de los turistas

en los aeropuertos, como leves arañas.  ¿Volar entonces?

¿O apenas sumergirnos en la telaraña con nuestras

ignorancias urgentes?



Espero que mi fotografía póstuma mi cara

doméstica detrás de los anteojos

no me condenen ante ustedes por todo esto que ignoro.



Alfredo Veiravé
 (Gualeguay, 1928- Resistencia, 1991)

En Historia natural. Obra Poetica. Tomo 2. Nuevohacer. Grupo Editor Latinoamericano. Buenos Aires, 2002.

Historia del arte / Alberto Girri

Mordimos sobre cuanto existe hasta escarnecerlo, hasta la desvergüenza, una provocación a lo desconocido, un esfuerzo a menudo ...