Desde la noche... / Gustavo Borga

Desde la noche
que interrumpieron
su sueño
la niña
comenzó a tejer

Tejió
veinte años

Terminé
dijo un día
y arrojó la red

sobre sus padres.


De Patitos degollados.
Ed. De Autor.

Caí... / Gustavo Borga

Caí
de rodillas
el día
que el sol
me atravesó

Me levanté

y comencé
a escribir.


De Patitos degollados.
Ed. De Autor.

Si hubiéramos acertado a levantar... / Claudia Huergo

Si hubiéramos acertado a levantar una casa donde guarecernos

y no un guadal

un domicilio por fuera de la intemperie.

Igual la tormenta nos encontraría

sin dónde caer

a medio levantar la ropa

el rancho

a medio vestir

a medio llenarse los ojos de arena

el pelo de arena

la casa de arena.

Acá el viento también empuja

arrojarse al mundo

siempre desde la misma piedra.

De Lobo alucina.

Borde Pedrido, 2018.

La hoja que veo debajo del tilo / Alexis Comamala

La hoja que veo debajo del tilo

en este lunes gris de junio

no es un pájaro

¿pero como si lo veo aletear?

¿lo veo hurgar la vereda?

Pero esto no es un gorrión

el viento avanzó

velo la forma y el disfraz

entonces

entre lo que pienso y lo que veo

no hay cordura

no hay unidad no hay certerza que me pueda decir

a dónde vamos

quiénes somos

como vendremos mañana a devastar al rey

Alexis Comamala

Andrés Nieva / Una canción rimada

Hoy no tengo ganas de pensar.

Elijo juntar el frío

en el abrigo

de viejo roperos.

Hoy no quiero

robarle el sol

a los lomos de los perros. Hoy no quiero

ver las hojas amarillas

que arrastra el barrendero.

Hoy no tengo ganas de ver

ni siquiera

escuchar pelear a Los gorriones.

Hoy tan sólo hoy

quiero levitar

irme sin cenar

seguir leyendo Knut Hamsun 

y dormirme con el ventilador 
aunque haga frío.

Los gatos de Schopenhauer / Jorge Leonidas Escudero

El fabricante de gatos

quiere hacerlos baratos:

junta al gato con la gata

para que se reproduzcan

pero ellos protestan,

juran que no es posible y escapan

hasta que aturdidos por la luna acceden.

Es que se creen víctimas de un cuento

unidos para enemistarlos con el perro,

asediar ratas y mear sillones.

Todo sin objeto.

Los gatos se retuercen y gritan,

bufan ásperamente

y por último se acoplan a regañadientes

sabiendo que ha habido injusticia.

Adornan almohadones y uno los cree felices

cuando en verdad dormitan resentidos,

aburridos de la vida,

 conscientes de que están comiendo mezquindades

para mayor gloria de nadie.

De Umbral de salida, 1990

Las arañas de Mr. Robert Lowell / Alfredo Veiravé

Nunca sabré cómo se sustentan en el aire los

   grandes trasatlánticos llenos de pasajeros que viajan de un

continente a otro sobre el mar sobre las ciudades y

   tampoco

cómo las arañas de mi jardín sin turbinas o reactores

   transportan

esos hilos suaves donde quedan atrapadas las (tontas) moscas

y las miradas de los distraídos.  Más o menos como en un poema

(un infierno musical del Bosco)

o la traición de estas apariciones.  ¿Y quién ignora

cómo puede soportar el pecho del hombre

por qué tiempo la ausencia del amor o el reposo del fuego?

No obstante sentimos la atracción de los turistas

en los aeropuertos, como leves arañas.  ¿Volar entonces?

¿O apenas sumergirnos en la telaraña con nuestras

ignorancias urgentes?



Espero que mi fotografía póstuma mi cara

doméstica detrás de los anteojos

no me condenen ante ustedes por todo esto que ignoro.



Alfredo Veiravé (Gualeguay, 1928- Resistencia, 1991)

En Historia natural. Obra Poetica. Tomo 2. Nuevohacer. Grupo Editor Latinoamericano. Buenos Aires, 2002.